Realpolitik

I

Este poema é uma introdução à teoria geral dos sonhos numa cama
de casal onde dormem duas pessoas. É um ringue de hóquei em patins,
uma casa de praia onde se esqueceu um casaco que tanta falta nos faz
no início do Inverno. É um bilhete postal, uma encomenda esquecida.
É o aquecimento central do centro de saúde do concelho de Torres Vedras,
um livro que ficou perdido entre o pedido de uma criança ao Pai Natal
e a memória de um homem que tem muito em que pensar. A data deste
poema não existe –
é um poema de todos os dias a passar no calendário automático do nosso
computador pessoal, a ranhura onde deitamos moedas de cinquenta cêntimos
no parque de estacionamento municipal, o dia em que nos pediram para
nos apresentarmos no Quartel da Ajuda para servir, militarmente, o país.
O poema é daí, desse mesmo lugar onde talvez já nos tenhamos esquecido
de que a vida é mesmo assim, feita de torrentes de palavras a povoarem-nos
o cérebro e a boca, com pequenos intervalos em que nos deixamos adormecer
em frente a uma página de publicidade publicada num jornal nacional.


II

Estava capaz de escrever uma carta aos Coríntios esta manhã, ainda não
tinha saído da cama e a rádio estava ligada na Antena Um, as notícias do dia
anunciavam um ministro a fazer contas aos cêntimos que cada pensionista
pode receber por mês a somar à sua pensão, de maneira a que não se descontrole
na posse exagerada de umas moedas pretas levantadas na última semana
do mês numa estação de correios sobrelotada com livros e conjuntos de canecas
com design made in bairro alto. Estava capaz de comprar, e logo em seguida
comer, uma dúzia de gelados Olá e depois ir correr durante uma hora em volta
do relvado do jardim onde anunciam, para breve, a construcção de um
aglomerado habitacional com preocupações ambientais e última geração
no que à tecnologia pode dizer respeito a forma como cada um gosta de estender
as pernas sobre a mesa de apoio na sala da televisão ou sobre o gozo que me dá
sentir o chão frio da casa-de-banho quando acordo a meio da noite e vou urinar
o que parece ter restado de impurezas no interior indigesto do meu corpo.
Estava capaz de diversas coisas no preciso momento em que, à saída da pastelaria,
um homem deitou uma ponta de cigarro ao chão e este poema começou a nascer.


III

Naquele tempo eu costumava passar várias horas na biblioteca municipal e entre
as prateleiras encontrei muitas vezes pequenos recados escritos por outros frequentadores
em que estes pretendiam ter lido determinado livro enquanto algum familiar anotava,
nos limites das páginas, as compras a efectuar no hipermercado que fica nos limites
da cidade ou o horário da ida ao oftalmologista que dá consultas numa clínica privada
substancialmente subvencionada ora pela ausência de oferta da parte do estado ora
por manifesta impossibilidade de atender um cliente em tempo útil de vida (significando
aqui “tempo útil de vida” aquele momento na vida de alguém em que esse alguém está
doente até ao retomar daquele outro estado em que esse mesmo alguém deixa de estar
doente). Naquele tempo eu já era capaz de identificar as várias cores das etiquetas
identificativas das temáticas, bem como percorrer mentalmente, desde a porta de entrada
até à prateleira certa, o caminho que alguém deveria fazer para encontrar o livro ou
tipo de livro que procurava e irritava-me muitas vezes por haver outros frequentadores
dessa biblioteca que pareciam ser mais rápidos do que eu a terminar o seu almoço e assim
se exibiam em algumas das mesas de leitura, usurpando o jornal desportivo por muito mais
tempo do que aquele que parece ser o tempo regulamentar de leitura do mesmo.


IV

Procurei sempre estar à parte naquilo que diziam ser os encontros amigáveis
entre os consumidores de produtos culturais, principalmente nas horas em que procuravam
eleger, de entre os participantes, alguns nomes que pudessem compôr a Comissão
Administrativa dessa sociedade para o biénio seguinte -
sentia-me pouco sociável e preferia passar a maior parte dos meus dias recostado
a um cadeirão velho em frente ao computador onde tentava estabelecer alguns contactos
com as regiões do mundo mais inacessíveis, de modo a ser possível ter uma vida cheia
sem correr o risco de alguém nos vir bater à porta para pedir um raminho de salsa ou
a convidar-nos para um jantar de aniversário no restaurante chinês em conjunto com mais de
uma dezena de pessoas, usando para o efeito mesas redondas com prateleira giratória ao meio
e uma sensação de náusea crescente perante as conversas inócuas que as pessoas mais
mesquinhas costumam transportar consigo para festejos como este. Procurei estar à parte
e o que posso concluir é que falhei, falhei de uma forma que só aqueles que insistem
na repetição de actos idiotas podem falhar. Desde que me foi possível ver ao espelho, sei
de fonte segura o exacto tamanho do meu falhanço. E então verificou-se um surpreendente
aumento de peso, durante uma noite, de tal forma que quando nasceu o sol, nada me servia.


V

Na estrada para a Babilónia havia um ramal onde, todos os dias, centenas de operários
pareciam descansar de todas as maleitas do mundo, como dores de costas provocadas pelo
transporte de pesos sobre-humanos, ossos partidos por colchões sem molas, dentes
cariados devido a greves de cozinheiros de cantinas de fábricas, bolhas nos pés por
causa dos infindáveis jogos de futebol e outras competições internas da organização
de trabalhadores afectados pelos males do mundo. Ao passar por lá, senti-me de certa
forma atraído pelas suas queixas e lamentos e sentei-me a descascar uma maçã que alguém
me disse ter sido colhida do jardim onde Eva conversou sobre a novela das sete com uma
serpente. Deus deve odiar telenovelas – pensava para com os seus botões um operário de
óculos graduados. Na estrada para a Babilónia havia um outro ramal onde aprendizes de
bibliotecários aprendiam a tabuada em jeito de fórmula de codificação bibliográfica e
habituavam-se a conhecer conceitos por intermédio de conjugações numéricas cruzadas
com cores de uma paleta desprezada por vários aspirantes a pintores oficiais do regime.
Esses aprendizes de bibliotecários viriam, mais tarde, a tomar as rédeas da cidade e a tentar,
por intermédio das mais hediondas práticas, transformar toda a população em caracteres
organizados por números e cores. Perante isto, a intervenção dos Estados Unidos era inevitável.


VI

Até que chegou a hora de alguns dos nossos partirem Europa fora a fazer figura de gente
já que por cá não faziam melhor que figura de parvo, e as populações desceram às ruas
e começaram a aplaudir a caravana, que enquanto não chegou a Elvas era composta por
todo o tipo de gente, presidentes de junta de freguesia, membros suplentes das listas
de candidatos às assembleias municipais, jovens militantes empunhando bandeiras, amigos
e familiares nada próximos dessa gentalha, criados de servir e funcionários do estado, vários
tipos de representantes de empresas multinacionais com interesses em pequenas parcelas
de terrenos que, por artes de mágica imprevistas, acabam por originar grandes urbanizações
ao serviço dos vários eleitos pelo povo. À passagem por Badajoz, já o cortejo se fazia de taxi
com um elemento da Guardia Civil à frente, por mero acaso de cruzamento de destinos
entre o almoço desse senhor e a fuga dos nossos. Até que chegou a hora em que aqueles que
ficaram, não já na ocidental praia lusitana, mas naquela terra de ninguém com vista para
Espanha, voltassem para trás e às costas carregassem inúmeros cestos de fruta normalizada,
jornais emprestados para embrulhar relógios contrafaccionados em Marrocos, uma fotografia
a cores do Rei de Espanha em pose de estado, um memorandum da secreta americana sobre
o comportamento dos nossos aquando da Conferência das Lajes e um treinador para o Benfica.


VII

Não sei, nem nunca saberei, contar sílabas pelos dedos ou perceber os sons do ritmo que
um verso clássico esconde. Tenho dúvidas na distinção de um verso com um fado alexandrino.
Recorro demasiadas vezes a repetições de ideias, talvez da mesma forma como no meu país
tudo é sempre da mesma maneira. Revelo dificuldades na dicção de palavras acentuadas
e quase nunca intervenho em sessões onde não me possa inscrever previamente. Não sigo
os canones. Não sigo a banda. Não fico na ponte a atirar pedras para aqueles que aceleram
na auto-estrada. Tenho algum gozo no descobrir de estradas secundárias. Vejo mal de noite.
Vejo mal de dia. Sem óculos, não vejo nada. Não sei, nem nunca saberei, muita coisa acerca
daquilo que não me interessa. Não sou curioso, não tenho a pretensão de mandar em ninguém.
Fujo o quanto posso de quem me queira colar etiquetas. De quem me queira rotular a existência,
a palavra, o poema, a preferência por determinado café na hora em que saio de casa depois
de jantar. Este poema é uma maneira de o dizer em jeito de metáfora, em jeito de poema.
Em jeito de palavra que não sei como controlar. Em jeito de conjugação de frases em forma
de versos e versos em forma de caminhos que parecem querer chegar a algum lugar. Em jeito
de algo que não se pode calar. Este poema é uma introdução à teoria do nunca teorizar sobre
aquilo em que se está demasiado afundado. Como eu, aqui. Eu, eu próprio. Nesta vida.



Luís Filipe Cristóvão
poema vencedor do Concurso Arte Jovem 2008


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