Ar sem garganta.
Nariz inerte deserto.
Dissolvemos o açúcar em água quente como o
crematório dissolve corpos.
Pessoas-vapor voam pela chaminé
sem asas voam sem serem anjos (porque dos anjos nada se sabe;
eunucos não falam).
A inércia é detida pelo acto da ebulição,
pelo osso que agora é pó, pela boca que é tudo menos palavra,
que é ar,
que é breu,
que é chaminé,
que é voo. Que não é material humano.
Porque homem não voa senão na morte.
E já não sendo homem é natural,
sem roupa,
sem boca,
sem nada senão o pó de uma sala que se limpa
e se esquece.
somos
matéria com validade para a lembrança.
Souvenir que começa no falo e acaba na chaminé fálica.
Somos sacos que carregam tumores como quem carrega frutas em sacos.
Tísicos seres plásticos que crescem e se transformam em ar
de chaminé.
Adriano Narciso
Saídas nocturnas
Saio de casa e são sempre noites que
encontro.
tocam-me na fronte,
disparam morcegos e almofadas.
são ovelhas na tosquia, secas,
(sem o romantismo inglês da
lã.)
almofadas sem lã disparadas sobre mim.
Ruas graves, pintadas de crime,
e os candeeiros são testemunhas:
apontam com os dedos
luminosos para lá.
Os meus pés presenciam um genocídio de
formigas, de sémen que é dispensado
sempre que piso o chão.
E a rua enche-se de breu.
caem os candeeiros
e as estrelas presas aos candeeiros,
e as mãos
e as roldanas que as movem caem também.
Os pés, esses, continuam.
São breu,
sou eu.
Adriano Narciso
Agência do Medo, de Santiago Aguaded Landero
Livro e Autor: Agência do Medo, de Santiago Aguaded Landero (Prémio Internacional Palavra Ibérica 2009)
Leituras de Cidália de BritoApresentação de Tiago Nené
Dia 26 de Junho às 21h
Local: Bar Cyti_0 – Largo Pé da Cruz – Faro
Dia 27 de Junho às 21h
Local: Recreativa Olhanense - Olhão
Organização: AAPA / Sulscrito com a participação do Texto-al.
O degrau
A pele entra em ebulição, os olhos gelam, o corpo é um completo paradoxo.
Adriano Narciso
Governo - Meio Bicho e Fogo
GOVERNO - Meio Bicho e Fogo from 8 e Meio on Vimeo.
um grande abraço ao nosso amigo valter hugo mãe por este enorme projecto.
Tiago Nené
O Terramoto - um poema de Tiago Nené
O TERRAMOTO
[a uma pessoa intemporal]
querida joana, o terramoto apanhou pessoas que faziam amor,
pessoas que morriam de uma causa lenta e dolorosa,
pessoas que celebravam contratos com apertos de mão,
pessoas com instrumentos na terra fértil,
pessoas que faziam de conta, pessoas sem relógio.
os que faziam amor perpetuaram-no, os que morriam
viram a sua morte impedida por uma colectiva e mais bem aceite,
os que celebravam contratos perderam as mãos coladas,
os que trabalhavam na terra fértil foram soterrados,
os que faziam de conta procuraram cumprir uma promessa,
os que não tinham relógio escaparam ao tempo.
meu amor, sermos egoístas é tentar impedir que as coisas mudem,
sermos intensos é não respeitar causas e efeitos,
espero-te no meu futuro, ainda que ele não seja
o efeito directo de um presente que ainda treme muito.
Tiago Nené
in Polishop
(em preparação)
Punctum
Céus trespassados por lâminas
incautos cérebros azuis, escarlates,
são crianças que choram
ao sabor da espada aérea,
que desce e enviesa na terra fértil.
Significados aleatórios
rolando por toda a parte.
Barthes chora por isto,
por não poder assistir incrédulo
a tudo isto.
pontos ministeriais que captam a retina
movem-na até esse ponto central,
focal.
focam-na!
Crepúsculo esvaído em sangue
que no acto do corte
se afoga no vermelho lânguido
que flui
descendente.
As lâminas retomam o trabalho sensorial,
sensuais sabres ordenados padres
trazem o Apocalipse.
Céu, arranha-céus, prédio, casa, campo, flor.
A verticalidade desemboca no oceano
e o sangue funde-se ao azul-marinho das sereias.
Adriano Narciso
Fotografia de Roland Barthes
Faz de Conta - um poema de Tiago Nené
FAZ DE CONTA
[a uma mulher bonita]
faz de conta: que
a festa acabou, a felicidade continua,
e nós ainda escolhemos
o vocabulário
para nos cravarmos os dedos
na pele móbil
como o tempo que nos esquece
sem fazer de conta, sem
germinar ou colocar a nossa beleza
conjunta na ambiguidade de uma boca
maternal,
sem umas mãos que nos exonerem
da linguagem indiscutível,
veneno azul,
que nos aproxima os silêncios
que hão-de vir
e as artes materiais dos fármacos.
Tiago Nené
in Designações da Beleza
(a publicar)
foto: Ana Mokarzel
Religião
Prendo-te as mãos ao peito,
Elas caíam de outra forma.
Há muito tempo deixou de fluir sangue,
divino vinho do corpo,
por esse corpo árido, sem uvas.
Prendo-as e elas insistem em cair.
rebolarem pelo teu corpo
(passarem pelo ventre originário, precursor: éden)
e caírem num chão que,
de tão fecundo as destrua,
tornando-as úteis, funcionais.
Por enquanto são só crentes,
mãos em concha, juntas.
São ligação Deus – músculo sagrado
(coração, fibra primeira)
só te servem de consolo, não escavam a terra,
inúteis na criação.
Na vivência desmesurada.
Adriano Narciso
Um poema da poetisa algarvia Inês Severino
O céu tem cor de sangue
está sobre mim
a luz envolve-me
como se estivesse numa câmara escura
A minha pele é cor de sangue
Ou será que é o sangue que escorre pela minha pele?
Premonição
O sangue escorre na pele branca
“é quente” diz ele
Os seus olhos brilham
O sorriso toma conta dos seus lábios
Uma gargalhada sai da sua boca
“tenho o poder de tirar uma vida”
A ânsia toma conta do seu corpo
Quer mais…e mais
Um não chega…precisa de matar outra vez
Não o satisfiz
Inês Severino
O beijo
A bomba caía,
Leve.
[Asas dúbias,
Ícaro de pólvora com asas de metal que derretem no sol
o]
Risca o céu;
enviesa,
cruza pórticos transcendentes que clamam a deus,
pórticos que sopram em vão os rastilhos
acesos como sóis em quartos escuros
que se esmorecem sobre a terra e
atingem a matéria das flores.
os campos aninham-se.
jazem juntos. Amontoam-se corpos nus.
[as explosões são tão eficazes a unir pessoas
que as destroem]
Antes da morte há segundos em que se ama o mundo
como é
ama-se tudo de todas as formas,
formas saudosas,
imagem exangue de
lírios a baterem com as pétalas noutros lírios.
explosões influem e o amor é tanto
que somos todos os dois amantes do desenho de klimt.
no fim
a cegueira é imagens de lírios.
Adriano Narciso
Anasarca
No rebordo dos justos, onde o vazio envelhece para lugares maiores, já ninguém vela o soro dos que sobram. Despidos aos pedaços, desligam-se do tempo para remissão dos espectros que lhes saboreiam a miséria. Como dédalos. São os (in)voluntários da memória, ilegíveis, ao encontro do estro entre as paredes do limbo. Do berço compulsivo que é a ilusão de um ventre.
Escrevem e reescrevem a cronologia das metades. Um diário de drenos onde comem as datas que com impudor infectámos. E impudicos somos, como soturnas fraquezas em fila de espera, distribuindo cicatrizes pelas orações dos outros.
Há os que tingem a noite quando gritam. Arrastam restos de amor e outros objectos cortantes e sonham que os esfaqueiam. As mãos vãs, flagelando-se, não emendam o romantismo lutuoso de um jantar à luz das ambulâncias.
E os dias tornam-se punhados mortos. Abruptos. Pecados fulcrais, bem mais do que sete, lentas orlas em ruínas nos subúrbios do medo.
Escurece.
A dor demora-se. Deixa-se ficar, táctil, fervendo em canções de seda e sangue e fezes. Carece de corpos emendados de frente para a noite. Que não lhes falhe o epicentro de todos os fundos. Os vocábulos uterinos. A coragem.
(para nova tentativa de suicídio)
(para nova tentativa de suicídio)
Amor de tarde - um poema do poeta uruguaio Mario Benedetti
Com mais atenção tenho relido a obra de Mario Benedetti, um dos meus poetas de eleição. Há algo de muito especial na escrita aparentemente muito simples, uma mágoa e nostalgia que percorrem todos os poemas, uma sensação de lamento, a criação de um ambiente. Talvez um bom poema não dependa directamente das palavras, talvez as melhores palavras e ideias não formem o melhor poema, talvez as sensações estejam noutro campo, quem sabe bem perto dos outros, mas só ao alcance de uma sensibilidade bem apurada. Lendo este poema, lembrei-me do poeta português José Carlos Barros [Prémio Sebastião da Gama 2009], único poeta português contemporâneo em cuja obra vejo este tipo de características.
.AMOR DE TARDE
.
É uma lástima que não estejas comigo
quando vejo no relógio que já são quatro
e termino a planilha e penso dez minutos
e estico as pernas como todas as tardes
e faço assim com os ombros para descontrair as costas
e estalo os dedos e arranco mentiras.
.
É uma lástima que não estejas comigo
quando vejo que no relógio já são cinco
e eu sou uma manivela calculando juros
ou duas mãos que pulam sobre quarenta teclas
ou um ouvido que escuta como ladra o telefone
ou um tipo que faz contas e lhes saca verdades.
.
É uma lástima que não estejas comigo
quando vejo que no relógio já são seis.
Podias chegar de repente
e dizer "então?" e ficaríamos
eu com a mancha vermelha dos teus lábios
e tu com o risco azul do meu carbono.
.
Mario Benedetti
tradução de Tiago Nené
[tn]
Reflexo psicanalítico de um Édipo
As mulheres correm plenas de ar
por entre vácuos recém-nascidos
que as respiram,
consomem-nas carnalmente
como cigarros durante a guerra
Da cópula sai terra,
fogo,
Rebentam-se as águas
e o lume que saía
escorreito
extingue-se como o sexo pueril
na sociedade pré-freudiana.
Saem bebés das lúgubres mulheres.
Munem-se das facas bronquiais, dos laços umbilicais.
são causa primeira dos rasgos na polpa maternal,
que expele CO2 e H2O com corante vermelho-carmesim.
Há lápides pintadas de consaguinidade no fim
Adriano Narciso
Submersão - um poema de Tiago Nené
SUBMERSÃO
[a uma pessoa demasiado especial para ser compreensível]
sem desatar o nó de cegueira
ou deixar cair o pano,
direi que a submersão
chegou ao ponto de nos acharmos
dois estranhos sem tacto
num dos milhares de pontos.de.vista
do fim, esperando a esperança
de um próximo começo.
Tiago Nené
inédito
Banda Sonora: Beck - Everybody's Gotta Learn Sometimes
Aung San Suu Kyi - um poema de Tiago Nené
AUNG SAN SUU KYI
.
montemos o circo. façamos
de conta. deixemos
que o sonho acorde e confesse.
sintamos todo o impacto
de ver as palavras de pele
tomarem forma
e rédea de coisas lúcidas
presas no desejo de um pequeno erro.
o nosso coração
é a nossa cabeça, e para sermos felizes,
ou temos sorte,
ou somos brilhantes.
somos romeu e julieta,
reféns perfeitos
de todos os sonhos.
inédito
No Café
Chego e entro.
O café e a empregada jazem no mesmo sítio.
Mudos,
Suplicam por mim,
enchem as pupilas nauseabundas de luz
ao verem-me ser cliente.
Sento-me no lugar da cadeira.
não se incomoda e dá-me as boas vindas
de quatro.
Cheiro o ar e sou pulmão
do café, respiro por ele.
depuro
Chega a mulher, arrasta-se, exaspera,
reza pelo pedido com olhos moles
que parecem beatas no chão.
Consumida.
:
-um café e um pastel (s.f.f.)
(traz-me tudo aquilo como se traz uma hóstia,
como quem crê na salvação através da comida)
Bebo, como, leio Dostoievski
e a mulher arrota por mim. Alegra-se por ser miserável.
Se lhe pedisse, vomitava.
:
-A conta se faz favor.
Pago, saio. sou
metástase
Adriano Narciso
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